Viktor Kozlov loopt mijn garage binnen in een pak van duizend dollar alsof hij de eigenaar is, en misschien is dat ook wel zo. 1 meter 80 met dodelijke gratie, staalgrijze ogen en een accent waardoor mijn naam als een zonde klinkt.

Ik ben een monteur. Ik repareer wat kapot is. Maar Viktor wil geen beurt, hij wil mij.

Elk bezoek komt met een nieuw excuus, een hete blik, een aanraking die te lang blijft hangen. Hij kust alsof hij zijn territorium opeist en raakt me aan alsof hij me wil leren kennen voor een oorlog.

Het probleem? Hij is niet zomaar een rijke vent met snelle auto's. Hij is een Bratva luitenant in het midden van een familievete, en nu ben ik de zwakte die ze willen uitbuiten.

Ik zou moeten vluchten. Ik zou hem moeten vertellen dat dit te gevaarlijk is. Maar als Viktor zegt dat ik van hem ben, geloof ik hem. En het gevaarlijkste deel? Ik wil het zijn.